Cliché d'une vie d'avant. 
 Les arbres sont verts et l'horizon est encore clair. 

 

* * * 
 

 

          Le cauchemar est revenu cette nuit, il m'a réveillée comme un coup de poignard. Et seule dans la nuit, je n'ai même pas pu me dire: "Ce n'est qu'un cauchemar." Le pire est arrivé, et il faut vivre avec. 
 

Le silence règne en maître depuis longtemps, il s'est installé avec l'obscurité. 
Nuit d'hiver, sans commencement ni fin, sans bruit ni mouvement qui viendrait éveiller les vivants. 
Sublime instant entre la vie et le reste. 

          Je n'arrive pas à dormir. J'écoute les Gnossiennes de Satie, et j'observe la profondeur du noir par la fenêtre. Quelques réverbères luttent vaillamment un peu plus loin, mais ils ne parviennent à éteindre la nuit. Les branches des arbres se tordent comme les mains d'une vieille dame, et leurs silhouettes inquiétantes ressortent, un peu plus sombres que l'obscurité. Pourtant qu'il est doux ce moment que rien ne vient troubler! Les minutes s'écoulent, lancinantes comme les notes de Satie. Je sens le sommeil s'emparer progressivement de chaque partie de mon corps, mais mon esprit refuse de m'endormir. Je veux profiter de cette nuit d'hiver, paisible, froide et silencieuse. En cet instant rien n'a d'importance; d'ailleurs, qui pourrait prouver que la vie continue? Dehors, pas un souffle, pas un mouvement. Dans les maisons, les hommes se taisent enfin. La nuit est hors de la course du temps. Elle est le rivage qu'attend tout marin exténué par la tempête. Tantôt inquiétant parce qu'inconnu, tantôt havre de paix. Ce soir elle est mon port d'attache, mon instant d'absolu. 

L'Adieu, G. Apollinaire

* * *

 

Lu cet après-midi dans le métro de son dernier voyage.
Comme un signe de là-haut.
" Continue ", ordonne-t-il, " Un jour hors du temps, loin de la terre, nous nous retrouverons. "
Promesse d'une lumière après l'obscurité, de rires après les pleurs.

 

Promesse de résurrection.

 

Rien ne compte.

Ni les joies ni les larmes. Ni les succès ni les échecs. Un jour tout s'efface, emporté par le temps comme les écritures sur le sable le sont par la vague. 

 

Rien n'est irréparable sauf la mort.

 

J'ai fermé les yeux.

Lorsque je les ai rouverts, j'avais dix-neuf ans, et toujours cette peur du monde qui vous agresse, et toujours celle de ne pas être capable.

 

La vie file, et nous restons les mêmes enfants perdus

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Nancy Mitford, La Poursuite de l'amour

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          Il fallait que je parle de ce livre ici. Je crois bien qu'il me fait mourir de rire à chaque page. Nancy Mitford, c'est l'élégance racée, l'humour noir et pince-sans-rire, l'ironie à son plus haut degré. Comme chaque anglaise qui se respecte, elle nous raconte les déboires sentimentaux de Linda, une jeune fille de la noblesse anglaise. Peut-être ne suis-je pas très objective, puisque j'aime cette époque de l'entre-deux guerres, et qu'en plus de ça les soeurs Mitford m'ont toujours fascinée. Je crois qu'on retrouve beaucoup de leur folie dans ce livre.
A tout ceux et celles qui aiment l'humour décalé, la légèreté et les années folles.
 

 

Connaître la douleur pour savourer le bonheur.

 

* * *

         Les passants la regardaient monter, interloqués. Quelle curieuse image que celle qui s'offrait à leurs yeux ! 
         Une jeune fille escaladait la falaise, pieds nus et robe volant au vent. Parfois, son corps frêle semblait voleter au gré des bourrasques. " Elle est folle ! ", pensaient-ils tous. Pourtant, aucun d'eux ne parvenait à décoller le regard de sa silhouette s'offrant aux éléments. 
         De son côté, elle sentait le poids de tous ces regards sur son dos. Ils pesaient plus lourd que le vent qui jouait avec elle. Malgré tout elle allait toujours plus haut, cherchant à atteindre ce sommet tant désiré. Seul comptait le contact de ses pieds nus avec la roche rendue rugueuse par des années de combat avec les éléments. Elle se sentait portée par d'autres forces que celles qui l'agitaient d'habitude.La frénésie qui s'était emparée de son esprit à la vue de la masse escarpée ne l'avait pas quittée. Chaque pas la portait vers ce sommet inaccessible. Une fois là-haut, le monde lui appartiendrait enfin. 
         Sous son pied, une pierre bougea. Ses mains s'agrippèrent à la roche. "Ne me lâche pas", hurla-t-elle en silence. D'un coup, elle saisit une avancée de pierre et se hissa. Enfin, elle était arrivée au sommet. Le vent, cet amoureux impétueux, lui rappelait que son corps lui appartenait en la bousculant un peu. Pourtant, lorsqu'elle regarda l'horizon et la mer qui roulait à ses pieds, elle se sentit reine.

         Et c'est vrai qu'elle y ressemblait, avec l'écharpe bleue et dorée qui volait autour d'elle comme un étendard. Les derniers passants se plantaient là, médusés par l'image qui les surplombait. C'était sa victoire.